“Basta. Smettila di fare finta di essere la padrona di casa. La mamma viene qui, e basta così. Vive da sola, la sua salute è pessima. Verrà a vivere con noi.”
Nadya alzò lo sguardo dai disegni dei bambini che stava sistemando in una cartellina. Anton stava nel vano cucina a braccia conserte, guardando leggermente altrove, come se si fosse già preparato a discutere.
“E dove dovrebbe vivere esattamente?” chiese Nadya con calma. Quasi con calma.
“Nella stanza del bambino. Sposteremo Mishka. È piccolo. Non gli importerà.”
Qualcosa dentro di lei scattò in quel momento. Non esplose, no—scattò semplicemente, come un interruttore che si accende.
Mishka aveva cinque anni. Aveva il suo letto con una spondina a forma di macchina, uno scaffale pieno di costruzioni e un tappeto con su stampata una città dove faceva girare i suoi autobus giocattolo.
Era la sua stanza. Il suo piccolo mondo, costruito onestamente.
“Anton,” disse Nadya, “hai appena proposto di sfrattare un bambino dalla sua stanza.”
### Matrimonio
“Ho suggerito di trovare una soluzione per mia madre!”
La sua voce si alzò bruscamente, come una porta che sbatte. Nadya non si mosse. Lo guardò semplicemente a lungo e con molta attenzione, come si guarda qualcuno che si vede davvero per la prima volta.
Galina Ivanovna arrivò il giorno dopo—senza preavviso, come sempre. Semplicemente chiamò dal pianerottolo.
“Apri la porta, sono già all’ingresso.”
Nadya la aprì. Cos’altro avrebbe potuto fare?
La suocera entrò portando una grossa borsa a quadri, ispezionò criticamente il corridoio appena entrata, annusò e gettò il cappotto direttamente sulla bici del bambino appoggiata al muro.
“Almeno dammi da mangiare,” disse invece di salutarli. “Sono in piedi da stamattina.”
Nadya mise su il bollitore.
Osservò mentre la suocera si aggirava lentamente per l’appartamento—non per curiosità, ma per ispezione. Guardò nella camera da letto, poi nella stanza del bambino. Si fermò sulla soglia, si guardò attorno, poi si rivolse ad Anton con l’espressione di chi ha già deciso tutto.
“Va bene. Quel guardaroba può stare più vicino alla finestra, e il letto lungo la parete. Ci sarà abbastanza spazio.”
“Questa è la stanza di Misha,” disse Nadya.
“E allora? È piccolo. Può dormire con voi.”
Galina Ivanovna lo disse come se stessero parlando di spostare una pianta. La sposti altrove e basta.
Nadya versò il tè in silenzio e uscì dalla cucina.
Chiamò l’amica Marina, che lavorava nella stessa scuola. Marina era insegnante di matematica e sapeva vedere le cose senza isterismi inutili.
“Marina, ho un problema,” disse Nadya, sedendosi sul bordo del letto.
“Tua suocera?”
“Vuole trasferirsi da noi. Anton è d’accordo. E vogliono darle la stanza del bambino.”
Ci fu una pausa.
“Nadya, capisci che questo è l’inizio della fine, vero?”
“Capisco. Volevo solo che qualcuno lo dicesse ad alta voce.”
Marina sospirò.
“Va bene. Ascoltami attentamente. Non accettare nulla finché non avrai una vera conversazione con Anton. Non davanti alla sua mammina.”
Ma quella vera conversazione non ebbe mai luogo.
Quella sera Anton tornò a casa di ottimo umore, come se tutto fosse già stato deciso. Si sedette al tavolo e disse:
“La mamma dice che può iniziare a portare le sue cose la prossima settimana.”
Non chiese. Informò.
Nadya posò un piatto sul tavolo un po’ più forte del necessario.
“Anton. Non ho acconsentito a questo.”
“È mia madre.”
“Questo è il mio appartamento.” Lo disse piano, ma molto chiaramente. “Hai dimenticato a nome di chi è il mutuo?”
Lui aveva dimenticato. Oppure faceva finta di averlo dimenticato.
Avevano comprato l’appartamento tre anni prima, e allora Anton aveva problemi con la sua storia creditizia—vecchi, stupidi problemi, ma reali. Così il mutuo era stato acceso a nome di Nadya. Lei lavorava come specialista senior di metodologie in un centro educativo, aveva un reddito stabile e i suoi documenti erano stati approvati senza alcuna difficoltà.
Allora, Anton aveva giurato che era “solo una formalità”.
Il nostro appartamento, aveva detto. Condiviso.
Ora quella “formalità” improvvisamente assumeva un’importanza inaspettata.
Galina Ivanovna tornò due giorni dopo—di nuovo senza avvisare, di nuovo con una borsa, stavolta piena di barattoli e vecchie lenzuola.
Nadya aprì la porta e vide la suocera già portare tutto direttamente verso la stanza del bambino.
“Galina Ivanovna,” disse Nadya, “cosa sta facendo?”
“Ho portato alcune cose. Dobbiamo vedere cosa ci sta e dove.”
“Non ha chiesto permesso.”
### Casa e Giardino
La suocera la guardò con vero stupore—come si potrebbe guardare un pappagallo parlante.
“Sta scherzando?”
Poi si voltò verso Anton, che era dietro di lei.
“Tosha, è sempre così o solo quando ci sono io?”
Nadya sentì qualcosa di caldo e sgradevole crescere dentro di sé. Non rabbia—o meglio, rabbia, ma già fredda, quasi professionale.
Prese la borsa della suocera e la riportò nell’ingresso.
“Le sue cose restano qui,” disse con calma. “Non abbiamo ancora deciso nulla.”
“Come sarebbe che non avete deciso?!” Galina Ivanovna alzò la voce. “Anton mi ha detto…”
“Anton non aveva il diritto di promettere nulla senza di me.”
Calo il silenzio.
Anton fissava il pavimento. Galina Ivanovna si gonfiò come un pallone—sembrava che potesse esplodere da un momento all’altro.
Ma non lo fece.
Invece, serrò le labbra e disse con velenosa cortesia:
“Benissimo. Allora la gestiremo diversamente.”
E quella frase—”la gestiremo diversamente”—disturbò Nadya più di qualsiasi altra cosa.
Cosa voleva dire? Cosa si sarebbe inventata?
Galina Ivanovna non era una donna rumorosa, no. Era furba. Poteva fare uno scandalo, ma preferiva altro: versare lentamente veleno nelle menti delle persone, lamentarsi, manipolare, distorcere la situazione fino a quando la nuora sembrava sempre colpevole.
Nadya lo sapeva.
Ed era proprio per questo che quelle parole non la lasciavano in pace.
Quella notte, dopo che Anton si addormentò, Nadya rimase sveglia a pensare.
Fuori dalla finestra, la città continuava—macchine che passavano, qualcuno che rideva sotto, il suono lontano di un tram. La vita continuava come sempre, indifferente e ininterrotta.
Cosa significava “diversamente”?
La mattina dopo Nadya uscì prima del solito.
Non perché avesse fretta di andare al lavoro—semplicemente non voleva sedersi in cucina a guardare Anton bere il caffè con l’espressione di un uomo che non aveva fatto nulla di male.
Quell’espressione—viso leggermente girato, occhi un po’ abbassati—aveva imparato a leggerla in sei anni di matrimonio.
Non discuteva.
Si limitava ad aspettare che tutto si risolvesse da solo.
Preferibilmente nel modo voluto dalla madre.
Portò Mishka all’asilo, gli baciò la testa e guidò verso il centro.
Non al lavoro, ma in un bar in via Profsoyuznaya, dove le mattine erano sempre tranquille e profumavano di paste fresche.
Ordinò un cappuccino, si sedette vicino alla finestra e tirò fuori il telefono.
Aveva bisogno di pensare.
Sistematicamente.
Senza emozioni.
Quindi: l’appartamento era a suo nome. Il mutuo era a suo nome. Galina Ivanovna voleva trasferirsi. Anton era d’accordo.
E poi c’era quella frase—lo gestiremo diversamente.
Nadya aprì la chat con Marina e scrisse brevemente:
Puoi vedermi dopo il lavoro oggi?
### Gravidanza e maternità
La risposta arrivò un minuto dopo:
Sì. Cosa è successo?
Si incontrarono alle cinque di quel pomeriggio—nello stesso bar in via Profsoyuznaya.
Marina arrivò direttamente dal lavoro, ancora in giacca, gli occhi stanchi ma l’atteggiamento composto.
Nadya le raccontò tutto—dei barattoli di marmellata nella stanza del bambino, del “lo gestiremo diversamente,” di come Anton fosse rimasto lì in silenzio.
Marina ascoltò senza interrompere.
Poi chiese:
“Da quanto tempo si comporta così?”
“Sempre,” disse Nadya. “Pensavo solo di essere io a sbagliare tutto. Sbagliavo a cucinare, sbagliavo a parlare, sbagliavo a crescere Mishka.”
“E ora?”
“Adesso capisco che non riguarda me.”
Marina annuì.
“Nadya, lei sta pianificando qualcosa. Non si dice una cosa del genere senza motivo.”
“Lo so.”
“Hai parlato con un avvocato?”
Nadya scosse la testa.
Un avvocato sembrava qualcosa di un’altra vita—di quel tipo di vita in cui le persone divorziavano e dividevano le proprietà.
Non era ancora pronta a pensare in quei termini.
O forse in realtà lo era già, ma non voleva ammetterlo a se stessa.
Il giorno dopo chiamò Galina Ivanovna—non Anton, ma Nadya.
Già questo era strano.
“Nadyusha,” disse con la voce di chi ha appena subito un intervento delicato. “Volevo chiederti scusa per ieri. Probabilmente ho esagerato.”
Nadya rimase in silenzio.
“Capisci, vero, che non dovrei più vivere da sola? La pressione, le gambe. Il dottore ha detto che ho bisogno di qualcuno vicino.”
“Galina Ivanovna,” disse pazientemente Nadya, “capisco. Ma non abbiamo ancora deciso nulla sul tuo trasferimento.”
“È proprio quello che sto dicendo: discutiamone! Non sono un mostro. Possiamo risolvere tutto in modo civile.”
In modo civile.
Nadya sapeva cosa significava.
Significava: se accetti, smetterò di insistere.
Se rifiuti, insisterò in un altro modo.
“Va bene,” disse Nadya. “Ne parleremo. Sabato, quando saremo tutti insieme.”
Riattaccò e rimase a fissare il muro a lungo.
Il sabato arrivò in fretta—come sempre quando non lo si aspetta.
Galina Ivanovna arrivò a mezzogiorno.
Questa volta Anton era con lei—l’aveva chiamata, era andato a prenderla in macchina e l’aveva accompagnata lui stesso.
Nadya li guardava dalla finestra: madre e figlio che camminavano fianco a fianco dalla macchina, la suocera che diceva qualcosa mentre Anton annuiva.
La scena era così familiare e così rivelatrice che qualcosa si strinse sotto le costole di Nadya.
Mishka girava felice per il corridoio, contento di vedere la nonna.
La amava.
Era sincero, e in qualche modo doloroso.
Si sedettero a tavola.
Nadya preparò il tè e tagliò formaggio e pane. Le mani compivano gesti abituali mentre la mente valutava le opzioni.
Galina Ivanovna cominciò con delicatezza.
Parlò della pressione alta, di come la vicina Nina Arkadyevna le portasse la spesa ma non potesse farlo per sempre, di quanto fosse spaventoso restare sola la notte.
La voce suonava lamentosa, gli occhi lucidi.
Anton era seduto accanto a lei e guardava Nadya come per dire:
Vedi?
“Mamma,” disse Nadya.
Galina Ivanovna si irrigidì quasi impercettibilmente—non era abituata a sentirsi chiamare così dalla nuora.
“Capisco che hai bisogno di aiuto. È una cosa seria, e non lo nego. Ma la stanza del bambino resta di Misha. Questo non è in discussione.”
“Ma allora dove…”
“Ci sono delle opzioni. Possiamo assumere una badante per alcune ore al giorno. Possiamo considerare una buona struttura per anziani—ora ce ne sono di molto valide. Oppure, se vuoi stare più vicina a noi, possiamo cercare un appartamento nel nostro quartiere.”
Galina Ivanovna la fissò.
Il sorriso le scivolò via dal volto.
“Una struttura per anziani,” ripeté piano, come se Nadya avesse suggerito qualcosa di osceno.
“Non dico che sia l’unica possibilità. Dico che ci sono varie possibilità. E ognuna è meglio che togliere la stanza a un bambino.”
Anton spinse via la tazza bruscamente.
“Nadya, ti rendi conto di come suona?”
“Sì. Sembra una proposta per trovare una soluzione ragionevole.”
“È mia madre!”
“Lo so. E lui è nostro figlio.”
Lo guardò dritto negli occhi.
“O te ne sei dimenticato?”
Nella stanza accanto, Mishka stava costruendo qualcosa con il suo set da costruzioni. Si sentivano i pezzi piccoli che si incastravano.
Un suono così semplice, così pacifico.
Galina Ivanovna si alzò.
Piano. Con dignità, come un’attrice che conclude una scena.
“Va bene,” disse. “Ho capito tutto. Qui non sono voluta.”
“Mamma, nessuno ha detto questo,” iniziò Anton.
“No, no. Tutto è chiaro.”
Stava già andando verso l’ingresso.
“Andiamo, Tosha.”
Anton si alzò.
Prese la sua giacca.
Guardò Nadya con un’espressione che suggeriva che lei avesse fatto qualcosa di imperdonabile, poi seguì sua madre fuori.
La porta si chiuse.
Nadya rimase sola, tranne Mishka, che uscì dalla sua stanza tenendo in mano un pezzo delle costruzioni e chiese:
«Mamma, dov’è andato papà?»
«Dalla nonna», rispose lei. «Ad aiutarla.»
«Tornerà?»
Si accucciò davanti a lui e sistemò il colletto della sua maglietta.
«Tornerà», disse.
Poi aggiunse piano, più per sé che per lui:
«La domanda è con cosa tornerà.»
Anton tornò tardi — verso le undici.
Nadya non dormiva.
Era seduta in cucina con un libro che non leggeva. Lo teneva semplicemente tra le mani mentre i suoi pensieri giravano in tondo.
Sentì la chiave girare nella serratura, passi nel corridoio, poi silenzio.
Non entrò subito.
Rimase lì nel corridoio buio, come se stesse prendendo coraggio.
Alla fine entrò.
Si sedette di fronte a lei.
Sembrava stanco — non la stanchezza da lavoro, ma quell’esaurimento che viene dopo una lunga e spiacevole conversazione.
«La mamma era molto turbata», disse.
«Lo so.»
«Potevi essere più diplomatica.»
Nadya chiuse il libro.
«Anton, ho proposto tre vere alternative. Nessuna prevedeva di sfrattare nostro figlio. Cosa c’era di tanto crudele?»
Si strofinò il viso con entrambe le mani.
«Non andrà in una casa di riposo.»
«È una sua scelta.»
### Progettazione e arredamento d’interni
«Nadya…»
«No.»
Lo disse senza rabbia, ma con fermezza.
«Sono disposta ad aiutare tua madre. Sono disposta a farle visita, aiutarla con i medici, con le pratiche. Ma non vivrà nella stanza di nostro figlio. Questo non è più in discussione.»
Anton rimase in silenzio a lungo.
Fuori dalla finestra passò un’auto, una striscia di luce scivolò sul soffitto, poi sparì.
«Ha detto una cosa», disse finalmente.
La sua voce era cambiata. Era diventata più cauta.
«Ha detto che, se non la ospitiamo, trasferirà la proprietà della casa di campagna. Non a me.»
Ecco il punto.
Gestiremo la cosa diversamente.
Nadya quasi rise — non perché fosse divertente, ma perché tutto era stato così prevedibile.
«A chi la trasferirà?» chiese con calma.
«A suo nipote. Vitka.»
Vitka era il figlio della sorella di Galina Ivanovna: ventotto anni, senza un lavoro stabile e con addosso perennemente il sorriso di chi pensa che il mondo gli sia debitore.
«Che la trasferisca pure», disse Nadya.
Anton la guardò come se fosse impazzita.
«Capisci quanto vale quella casa di campagna?»
«Capisco. E capisco anche che è la sua casa ed è un suo diritto. Ma non prendo decisioni sulla mia famiglia sotto ricatto per la proprietà di qualcun altro. Questo non è un negoziato.»
Le due settimane successive furono strane.
Anton si muoveva silenziosamente per l’appartamento come un uomo costretto a fare una scelta ma incapace di decidersi.
Galina Ivanovna non chiamò.
Rimase in silenzio, lasciando che tutto si accumulasse.
Nadya conosceva questa tattica: lasciare qualcuno a ribollire nel silenzio finché non è lui a cercare la riconciliazione.
Ma Nadya non lo fece.
Prese un appuntamento con un avvocato, solo per capire la sua posizione.
L’avvocato si rivelò essere una donna sui quarantacinque anni, con l’espressione stanca di chi ha già ascoltato ogni possibile storia.
Nadya spiegò brevemente la situazione.
“L’appartamento è suo?” chiese l’avvocato.
“Il mutuo è a nome mio. Sono la proprietaria.”
“Allora senza il suo consenso nessuno può essere registrato lì, tanto meno occupare una stanza. Dal punto di vista legale, è pienamente tutelata.”
Nadya annuì.
Lo sapeva già.
Ma per qualche motivo, le importava sentirlo da qualcun altro.
La crisi arrivò giovedì.
Nadya stava andando a prendere Mishka all’asilo quando Anton chiamò — non un messaggio, ma una vera telefonata, che era già un segno.
“La mamma è in ospedale,” disse.
La sua voce era tesa.
“La pressione è salita. Hanno chiamato un’ambulanza.”
Nadya si fermò sul marciapiede.
Mishka le tirò la mano e lei automaticamente intrecciò le dita con le sue.
“È grave?”
“Dicono che è stabile. Ma la tengono qualche giorno.”
“In quale ospedale?”
Lui glielo disse.
Lei lo scrisse.
“Verrò domani,” disse.
Ci fu una pausa.
“Davvero?”
Nella sua voce c’era qualcosa — non proprio sorpresa, più un sollievo. Come se avesse temuto che lei rifiutasse.
“Anton, non ho mai augurato nulla di male a tua madre. Voglio solo che la nostra famiglia resti la nostra famiglia.”
Il giorno dopo andò in ospedale.
Comprò della frutta e dell’acqua minerale e trovò il reparto giusto.
Galina Ivanovna era sdraiata vicino alla finestra, pallida, senza la sua solita determinazione.
Senza di essa, sembrava più piccola — solo una donna che invecchia con una flebo nella mano.
Vide Nadya, e qualcosa le passò sul volto.
Non era gratitudine.
Piuttosto confusione.
“Sei venuta,” disse.
“Sì.”
Nadya posò la borsa sul comodino e tirò una sedia.
Per un po’, rimasero sedute in silenzio.
Attraverso la finestra si vedeva una parte del cortile dell’ospedale: una panchina, un albero, un piccione appollaiato sul davanzale dell’edificio di fronte.
“Non ti voglio male,” disse Nadya piano. “Davvero. Ma non cederò quando si tratta di Misha. Non è ostinazione. È semplicemente il mio compito — proteggere mio figlio.”
Galina Ivanovna guardò il soffitto.
“Ho cresciuto Antosha da sola tutta la vita,” disse infine. “Da sola. Mio marito è morto giovane, e ho dovuto occuparmi di tutto da sola. Pensavo che, crescendo, sarebbe rimasto vicino a me.”
“Ti è vicino. Ti viene a trovare ogni settimana, no?”
Silenzio.
“Una casa di cura non è una condanna,” disse Nadya con cautela. “Mi sono informata. Ci sono posti buoni. Persone intorno, compagnia, medici a disposizione. Non è una prigione.”
Galina Ivanovna non rispose.
Ma non respinse nemmeno l’idea.
Già questo era qualcosa.
Anton la aspettava giù, all’ingresso dell’ospedale.
Stava fumando, anche se aveva smesso tre anni prima.
Quando vide Nadya, spense la sigaretta.
“Come sta?”
“Sta bene. Abbiamo parlato.”
### Affitti Residenziali
“Di cosa?”
“Della vita.”
Nadya si chiuse la giacca.
“Anton, devo dirti qualcosa. Non per lamentarmi, solo perché tu capisca.”
Lui la guardò con attenzione.
“Quando tempo fa hai detto quella cosa sulla stanza del bambino—così, con leggerezza, senza discuterne—mi sono sentita molto sola. Non offesa. Sola. Come se non fossi tua partner in questa famiglia, ma un ostacolo.”
Anton rimase in silenzio.
Per molto tempo.
“Non ci avevo pensato in quel modo,” disse infine.
“Lo so. Proprio per questo te lo dico.”
Camminarono verso la macchina fianco a fianco, spalla a spalla.
Non si tenevano per mano.
Ma erano insieme.
Era già qualcosa.
Tre settimane dopo, Galina Ivanovna fu dimessa dall’ospedale.
Un mese dopo—dopo lunghe conversazioni, diverse visite insieme a vedere varie strutture e una seria discussione dopo la quale tutti e tre rimasero in silenzio per due giorni—si trasferì in una residenza assistita nella parte nord della città.
Era un bel posto: silenzioso, con un giardino, una biblioteca e un’infermiera su ogni piano.
Il primo giorno chiamò Anton e disse che era “tollerabile”.
Per Galina Ivanovna, era quasi un complimento.
Nadya lo seppe quella sera quando Anton le raccontò della conversazione durante la cena.
Mishka sedeva accanto a loro mangiando, dondolando le gambe e raccontando qualcosa che aveva fatto la sua maestra d’asilo.
“Mamma, la nonna ora vive lì?”
“Sì,” disse Nadya.
“Andremo a trovarla?”
“Sì, ci andremo.”
Mishka ci pensò un attimo e annuì con l’espressione solenne di un bambino di cinque anni che aveva appena preso una decisione importante.
“Bene. Posso portare il mio set di costruzioni in macchina?”
“Certo.”
Nadya incrociò lo sguardo di Anton attraverso il tavolo.
Lui la guardava—senza parole, ma in modo diverso da come aveva fatto negli ultimi mesi.
Come si guarda qualcuno che si vede di nuovo per la prima volta.
Non sorrise.
Si alzò semplicemente, sparecchiò i piatti e accese il bollitore.
La vita continuava.
La sua vita.
Nel suo appartamento.
Con suo figlio—nella sua stanza, dove c’era un letto con una sponda a forma di macchina e un tappeto con una città stampata sul pavimento.
Tutto al suo posto.
Passarono sei mesi.
Galina Ivanovna si ambientò nella casa di cura più velocemente di quanto chiunque si aspettasse.
All’inizio stava per conto suo—nella sua stanza, guardando la televisione e chiamando Anton tre volte al giorno.
Poi conobbe la donna che abitava sullo stesso piano, Raisa Semyonovna, una ex contabile, tagliente e testarda come lei.
Discussero subito.
Poi fecero pace.
E ora andavano insieme alle lezioni di ginnastica del mattino.
Anton la visitava la domenica.
A volte portava con sé Mishka.
Mishka correva nel giardino della residenza, raccoglieva castagne e chiamava quel posto “il lavoro della nonna”.
Nadya andava in visita una volta ogni due settimane.
Lei e Galina Ivanovna non divennero mai intime—non sarebbe stato vero.
Ma qualcosa tra loro si era sistemato.
Era affondato sul fondo e aveva smesso di intorbidire l’acqua.
Un giorno, mentre disponeva le carte per il solitario e senza guardare Nadya, la suocera disse:
«Sei testarda.»
«Lo so», rispose Nadya.
«Bene», aggiunse Galina Ivanovna dopo una pausa.
E non tornò mai più sull’argomento.
A casa, tutto divenne più tranquillo.
Non vuoto, solo calmo, come succede quando la tensione finalmente lascia le pareti.
Una sera, senza un motivo particolare, Anton lavò i piatti da solo, mise a letto Mishka ed entrò in cucina con due tazze di caffè.
Si sedette di fronte a Nadya e disse:
«Mi sono comportato da idiota allora.»
Lei alzò lo sguardo.
«Quando?»
«Lo sai quando.»
Lei lo sapeva.
Lei annuì.
«Semplicemente non so dirle di no», disse. «Non ci sono mai riuscito.»
«L’ho notato.»
«Sto imparando.»
Nadya prese la sua tazza e bevve un sorso.
Il caffè era buono.
Si era finalmente ricordato che lei lo beveva senza zucchero.
Dalla stanza del bambino giunse la voce sommessa di Mishka.
Stava parlando da solo mentre faceva correre le sue macchinine sul tappeto, inventando la sua città, le sue regole, i suoi percorsi.
Nadya ascoltò e pensò:
Questa era la cosa più importante.
Non la vittoria.
Non avere ragione.
Questo suono.
Un bambino nella sua stanza.
Una casa che era rimasta una casa.
Tutto il resto si sarebbe potuto sistemare.
