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May 10, 2016 by admin

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I lampadari di cristallo del Fairmont Copley Plaza non si limitavano a brillare; interrogavano. Sotto la loro luce implacabile, l’élite della società bostoniana si mescolava in un mare di smoking e seta firmata, un patrimonio complessivo che probabilmente avrebbe potuto finanziare una piccola nazione.
Al matrimonio di mio figlio a Portland, circondata dal profumo di gigli costosi e dal mormorio dell’alta società, la sposa mi guardò negli occhi e dichiarò: «Da domani non sei più famiglia: adesso decido io».
Alla cena a cui mi aveva invitata mio figlio, mi bloccai appena vidi un posto apparecchiato con cura a tavola — per mio marito, morto due anni prima. La forchetta era allineata alla perfezione con il coltello, il calice di cristallo catturava il tremolio delle candele, e quella sedia vuota sembrava urlare nel silenzio. Quando chiesi spiegazioni, mio figlio impallidì di colpo; la mano gli tremava mentre cercava il bicchiere d’acqua. Guardò sua moglie, poi tornò a guardare me e disse: «Mamma, c’è una cosa che non ti abbiamo mai detto».
Il palazzo non si limitò a tremare; gemette. Fu un suono profondo, gutturale, come se la terra stessa stesse soffrendo, e mi attraversò le ossa salendo dalle piante dei piedi. Alle tre del mattino, il silenzio della notte venne squarciato non da una sirena, ma dal rumore terrificante del cemento che si spaccava, come ossa secche che cedono sotto la pressione.
]Li ho trovati rannicchiati sotto un ponte dell’autostrada, nel diluvio: l’uomo stringeva al petto una bambina con la febbre, e tutti e due erano zuppi fino alle ossa. Non era un senzatetto qualunque.