“Mia madre si è indebitata—dieci milioni! Quindi dovremo vendere la tua casetta,” disse mio marito.
Yulia posò il bollitore sul tavolo e tirò fuori del pane: la mattina iniziava come al solito. Una sottile pioggerella d’ottobre offuscava la finestra e un cielo grigio incombeva sulla città. Yulia accese il fornello, riscaldò una padella e prese le uova dal frigorifero. Artyom era seduto al tavolo a scorrere qualcosa sul telefono, accigliato. […]
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