Elena Nikolaevna si fermò davanti alla porta familiare, tirò fuori le chiavi ed entrò nell’appartamento del figlio. Una risata femminile e l’odore di profumo la accolsero nel corridoio. Entrò nel soggiorno e si bloccò: sul divano sedeva una donna sconosciuta in accappatoio, chiaramente appena alzata dal letto.
— Artur! — chiamò il figlio, cercando di mantenere la dignità.
Lui apparve dalla cucina con una tazza in mano, vide sua madre e si irrigidì visibilmente.
— Mamma, potevi avvisarmi… — iniziò irritato.
— Hai una moglie, Irina, e una figlia, Svetlana, — lo interruppe Elena Nikolaevna, ignorando la presenza della sconosciuta. — O la tua memoria è selettiva come la tua coscienza?
— È proprio di questo che parlerò con mia moglie oggi, — rispose Artur con calma, fingendo indifferenza.
La donna in accappatoio si alzò e lo abbracciò dimostrativamente, come a rivendicare un diritto.
— Presentaci, caro, — fece lei con un sorriso velenoso. — Anche se suppongo che le presentazioni siano superflue. Io sono Olga.
— E io sono una madre delusa, — replicò freddamente Elena Nikolaevna. — Spero che tu capisca che stai distruggendo la famiglia di qualcun altro?
— Oh, ma la famiglia non è forse amore? — ribatté Olga con disprezzo. — E qui io vedo solo… abitudine.
— Qui non ho più nulla da fare, — disse Elena Nikolaevna al figlio, girandosi per andarsene. — Ma ricordati, Artur: come semini, così raccoglierai.
Sulla via di casa ricordò come venticinque anni prima lei e suo marito Nikolaj si erano trasferiti proprio in quell’appartamento. Lei aveva venduto la dacia della nonna, lui aveva messo i risparmi: l’avevano comprato insieme, sognando una famiglia felice. Ma la vita era andata diversamente. Litigi continui, reciproche recriminazioni, freddezza. Non avevano osato separarsi: l’abitudine e la paura di perdere l’appartamento li avevano legati più di qualsiasi sentimento. Il piccolo Artur era cresciuto tra i conflitti, prendendoli per normalità.
“Un cattivo presagio: crescere i figli sulle rovine di un matrimonio,” pensò amaramente. “Poi costruiscono le stesse rovine, solo con una vernice più fresca.”
Il tempo scorreva lento e inesorabile. Capendo che la riconciliazione con suo figlio non si intravedeva nemmeno in un lontano futuro, Nikolaj decise di trasferire tutti i suoi beni alla nipote Svetlana: sia la quota dell’appartamento, sia il conto risparmi, sia le azioni della società. Quando le pratiche dell’eredità furono ultimate, Irina fece una visita cortese alla suocera.
— Elena Nikolaevna, è ora che lasci il mio appartamento, — disse con fredda cortesia.
— Come sarebbe tuo? — domandò sorpresa la suocera.
— Lo era, — corresse Irina con calma. — Ora appartiene interamente a Svetlana, e io sono la sua rappresentante legale fino alla maggiore età. Tuttavia, sono pronta a riscattare la tua ex quota a un prezzo equo.
Alla fine, con le scatole dei suoi effetti personali, Elena Nikolaevna tornò nel vecchio bilocale insieme al figlio — proprio quello che lei e il marito avevano comprato venticinque anni prima. Decise di non toccare i soldi ricavati dalla vendita della sua quota — e se suo figlio, preso dall’ira, l’avesse buttata fuori anche da lì?
— Mamma, è solo temporaneo, — cercò di rassicurarla Artur, liberando spazio nell’armadio. — Troverò un lavoro migliore, metterò da parte…
— Che lavoro? — disse lei con un amaro sorriso. — Non hai esperienza manageriale. A chi servi?
— Qualcosa inventeremo, — mormorò incerto.
— Ah, a inventare sei bravo, — ribatté acidamente la madre. — Hai già inventato una vita così anche per noi…
E nel grande appartamento a quattro stanze, Irina firmava un contratto come direttrice esecutiva della holding edilizia. La piccola Svetlana correva felice per le stanze con un cucciolo di labrador, il cui abbaiare risuonava di pura gioia.
— Mamma, guarda com’è buffo! — gridò la bambina. — Già conosce il suo nome! Barsik, vieni qui!
Irina sorrise, osservando la figlia. Com’era meraviglioso che tutto si fosse risolto così bene. Niente più tradimenti, niente più umiliazioni quotidiane dalla suocera, niente più scene e rimproveri.
— Mamma, perché papà non vive più con noi? — chiese Svetlana, accovacciata accanto al cucciolo.
— Perché a volte gli adulti non riescono a mettersi d’accordo, tesoro, — spiegò dolcemente Irina. — Ma noi due stiamo bene anche da sole, vero?
— Certo! — rise la bambina. — Adesso abbiamo Barsik, e tu non piangi più di notte!