— Ты что, совсем от рук отбилась?! Apri immediatamente, tanto entrerò lo stesso! — la voce della suocera rimbombava nel pianerottolo, tanto che i vicini già si affacciavano dalle porte. — Questa è casa mia, è proprietà mia! Ti farò vedere io come si prova ad allontanare mio figlio dalla famiglia!
Vera si schiacciò con la schiena contro la porta e chiuse gli occhi. Le mani le tremavano, ma non aveva alcuna intenzione di aprire. Non adesso. Non dopo quello che era successo la sera prima.
— Aprici subito la porta, arrogante! Ho messo la casa in vendita! Se non apri, sfonderemo la porta o faremo saltare la serratura! — strillò la suocera ancora più forte.
«La porta a *noi*», notò tra sé Vera. Quindi non era venuta da sola. Molto вероятнее aveva portato con sé la cognata, Svetka. Quelle due agivano sempre insieme, come un branco di lupi affamati.
— Antonina Fëdorovna, parliamone domani, — cercò di mantenere la calma Vera. — Adesso non è il momento adatto.
— Non è il momento adatto?! — la suocera scoppiò in una risata sguaiata, tanto che a Vera si tappò l’udito. — Per te non è mai il momento adatto! Mentre tu te ne stai lì a fare niente, mio figlio vaga chissà dove! Per colpa tua, miserabile!
Vera si allontanò lentamente dalla porta e andò in cucina. Si versò dell’acqua dalla caraffa: le mani le tremavano così tanto che metà finì sul tavolo. Fuori dalla finestra cadeva una pioggerellina odiosa d’ottobre, grigia e appiccicosa, come la sua vita negli ultimi tre mesi. Tre mesi prima Igor se n’era andato. Aveva semplicemente infilato le sue cose in una borsa, senza guardarla negli occhi, e aveva detto: «Scusa, non ce la faccio più. Lei è diversa».
Diversa. Vera allora non chiese nemmeno chi fosse quella “diversa”. Che importanza aveva? Otto anni di matrimonio, otto anni a lavargli i calzini, a cucinare borsch, ad ascoltare i suoi lamenti sul lavoro “pesante”. E poi — “lei è diversa”.
Il campanello suonò di nuovo, stavolta senza sosta, insistente.
— Vera! — Era la voce di Svetlana, la cognata. — Ma che fai, ti sei barricata?! La mamma ha ragione, l’appartamento bisogna venderlo. Tanto non te lo lasceranno comunque. I documenti sono già pronti!
Vera sorrise amaramente. I documenti. Sì, l’appartamento era intestato alla suocera, era vero. Igor una volta aveva spiegato: così si pagavano meno tasse e, in fondo, che differenza faceva, “siamo una famiglia”. Famiglia. Che ridere.
Prese il telefono e compose il numero di Ol’ga, la sua collega a scuola. Rispose dopo il terzo squillo.
— Vera? Che succede?
— Posso venire da te? Subito.
— Certo, vieni. Sono a casa.
Vera infilò in fretta la giacca, mise nella borsa i documenti, il telefono e il portafoglio. Dietro la porta la suocera continuava a urlare qualcosa su sfacciataggine e ingratitudine. Vera si avvicinò alla finestra: abitavano al primo piano e sotto c’era un’aiuola con una recinzione bassa. Non era la prima volta che le tornava utile.Ecco la traduzione in italiano del testo fornito.
—
Cinque minuti dopo era già seduta sul filobus, diretta verso la fermata “Puškinskaja”. Olga abitava in centro, in un vecchio palazzo con soffitti alti e parquet che cigolava.
La pioggia aumentò. Le gocce tamburellavano sui vetri del filobus e Vera guardava le luci sfocate della città, pensando a quanto tutto fosse andato storto. Igor era un bravo uomo. Lo era stato. Calmo, affidabile, ogni tanto le portava persino dei fiori. Poi però erano iniziati i ritardi al lavoro, la freddezza, il distacco. E poi c’era Kristina.
Kristina. Un nome che Vera aveva scoperto per caso, vedendo un messaggio sul telefono del marito: “Ti aspetto, micetto. Mi manchi.” Quel giorno Vera non fece scenate. Rimise semplicemente il telefono al suo posto e andò a lavare i piatti. Perché? Tanto non si poteva più rimettere nulla a posto.
Olga aprì quasi subito: bassa, un po’ in carne, con i capelli sempre arruffati e occhi gentili.
— Santo cielo, sei fradicia! Spogliati in fretta, metto su il tè.
Vera si tolse la giacca zuppa e passò in salotto. Lì profumava di cannella e di libri vecchi: Olga adorava leggere e in casa teneva un’intera biblioteca.
— È arrivata mia suocera, — spiegò Vera in breve, sedendosi su una poltrona consumata. — Vuole vendere l’appartamento.
— Ma che dici?! — Olga spuntò dalla cucina con il bollitore in mano. — E tu non hai nessun diritto?
— L’appartamento è intestato a lei. Igor lo volle così, a suo tempo.
— Idiota, — sentenziò Olga. — Il tuo Igor è un idiota raro. Però aspetta… non si era trasferito con quella sua “signorina”?
Vera annuì. Igor, in effetti, si era trasferito da Kristina. Vera conosceva persino l’indirizzo: l’aveva sentito per caso, quando lui lo aveva dettato al telefono a sua madre. Via Sovetskaja, numero dodici, interno quarantasei.
— E com’è la situazione lì? Con questa Kristina? — Olga mise davanti a Vera una tazza di tè fumante.
— Non lo so, — confessò Vera. — E non voglio saperlo. Che vivano come vogliono.
— Ma dai, — Olga si avvicinò. — Stai morendo di curiosità. Andiamo a vedere che razza di tipo è quella che ti ha “portato via” Igor?
Vera voleva rifiutare. Ma qualcosa dentro — rabbia, ferita, o semplicemente stanchezza delle umiliazioni — la spinse ad annuire.
— Andiamo.
Uscirono che era già crepuscolo. La pioggia era diventata una pioggerellina sottile e la città era illuminata dai lampioni gialli. Per arrivare in via Sovetskaja ci volevano una ventina di minuti a piedi, attraversando il parco.
— Ti ricordi quando all’università passeggiavamo in questo parco? — chiese all’improvviso Olga. — Allora uscivi con Ženja Morozov.
Vera lo ricordava. Ženja era un bravo ragazzo: allegro, leggero, non la caricava di problemi. Ma lei aveva scelto Igor. Serio, responsabile. Quanto si era sbagliata.
Il numero dodici si rivelò una normalissima palazzina di nove piani, scrostata e grigia. Salirono al quarto piano e trovarono l’interno quarantasei. Vera stava per girarsi e andarsene, quando la porta si spalancò.
Sulla soglia c’era Igor. Non rasato, con una maglietta stropicciata e occhi spenti.
— Vera? — era evidente che non si aspettava di vederla. — Tu… perché…
— Passavo di qui, — rispose Vera, secca. — Tua madre ha deciso di vendere l’appartamento. Penso che ti convenga saperlo.
Igor impallidì.
— Quale appartamento?
— Il nostro. Quello intestato a tua madre. O te ne sei dimenticato?
Dall’interno arrivò una voce femminile:
— Igoruccio! Chi è?
La voce era aspra, irritata. Vera sorrise, suo malgrado.
— È lei? Kristina?
Igor tacque, distogliendo lo sguardo. E allora apparve lei: alta, magra, labbra truccate fino all’eccesso e occhi cattivi.
— Ah, è lei, — Kristina squadrò Vera con disprezzo. — Sei venuta a piangere?
— No, — rispose Vera con calma. — Sono venuta a vedere chi mi ha portato via mio marito. Curiosità, sai com’è.
Kristina fece un passo avanti e Vera sentì l’odore pungente di un profumo economico, dolciastro e soffocante.
— Portato via? — Kristina scoppiò a ridere. — È venuto lui di corsa da me! Piagnucolava che sua moglie non lo capiva, che con te si annoiava da morire, come in una tomba!
Vera si aspettava che quelle parole facessero male, invece provò solo un’indifferenza gelida. Strano. Tre mesi prima sarebbe scoppiata a piangere, adesso stava lì e guardava quella donna come si guarda una mosca fastidiosa.
— Igor, — Vera si voltò verso l’ex marito. — Tua madre vuole vendere l’appartamento. Domani arrivano gli agenti. Pensa a dove andrai a vivere.
— Aspetta! — Igor le afferrò la manica. — Quali agenti? Dice sul serio?
— Più che sul serio. Urlava per tutto il pianerottolo che è casa sua e che io devo sloggiare.
Igor impallidì ancora di più. Kristina incrociò le braccia sul petto.
— E quindi? Io ho un appartamento piccolo, non l’ho mica invitato a stare qui per sempre. Igoruccio, mi avevi promesso che ci avresti comprato una casa!
— E con quali soldi?! — sbottò Igor. — Te l’ho già spiegato!
— Allora vai dalla tua mammina, se sei così povero! — Kristina si girò e gli sbatté la porta in faccia.
Igor rimase sul pianerottolo, perso e miserabile. Vera lo guardò e, all’improvviso, capì: non provava pietà. Per niente. Solo una strana sensazione di sollievo.
— Vera, posso… cioè, posso dormire da te un paio di giorni? — Igor parlava piano, quasi sussurrando. — Finché non chiarisco con mia madre.
— No, — rispose Vera. — L’appartamento non è più mio. Chiedi a tua madre il permesso.
Si voltò e scese le scale. Olga la seguì in silenzio.
Fuori piovigginava più forte. Camminarono senza parlare fino alla fermata e salirono sull’autobus. Vera fissava il finestrino e pensava che il giorno dopo, davvero, avrebbe dovuto andarsene. Ma dove? Un affitto costava, e per una maestra non erano spese leggere.
— Starai da me, — disse Olga, come se le avesse letto nel pensiero. — C’è una stanza libera. Dopo il divorzio da Petja non l’ho più affittata.
— Grazie, — Vera strinse la mano dell’amica. — Me la caverò in qualche modo.
Quando tornarono davanti al palazzo di Vera, era già tardi. Il portone era buio e silenzioso: la suocera, a quanto pare, si era stancata di sfondare la porta ed era andata via. Vera salì al suo piano e si immobilizzò.
La porta dell’appartamento era spalancata. Dentro, la luce era accesa.
— Tu l’avevi chiusa? — sussurrò Olga.
— Certo che l’avevo chiusa!
Entrarono e rimasero senza fiato. L’appartamento era a soqquadro: mobili rovesciati, cose buttate ovunque, cassetti aperti. Sul pavimento c’erano fotografie, documenti strappati, stoviglie rotte. Ma la cosa peggiore era un’altra: sui muri, con vernice rossa, erano state graffiate frasi offensive.
— Mio Dio… — Vera si accovacciò, raccogliendo i cocci della sua tazza preferita. — È la madre di Igor. Aveva promesso che sarebbe entrata.
— Bisogna chiamare la polizia! — Olga stava già tirando fuori il telefono.
— Aspetta, — Vera notò una busta sul tavolo. Dentro c’era un mazzo di fotografie. Le tirò fuori e le si gelò il sangue.
Nelle immagini c’era lei: in pose diverse, in luoghi diversi. Davanti al negozio, alla fermata, vicino alla scuola. Qualcuno la seguiva. La fotografava di nascosto. E su ogni foto, con un pennarello nero, c’era scritto: “Squilibrata”, “Pericolosa per la società”, “Pazza”.
— Cos’è questa roba? — Olga le strappò le foto di mano. — Vera… ti stava pedinando?!
— Vuole dimostrare che non sono sana di mente, — disse Vera lentamente. — Preparare il terreno. Dirà che sono malata, pericolosa, che bisogna liberare l’appartamento per la sicurezza dei vicini.
Si guardarono. Il cuore di Vera batteva all’impazzata. Antonina Fëdorovna era sempre stata una vipera, ma arrivare a questo…
— Vuole chiamare gli psichiatri! — Olga si mise le mani tra i capelli. — Che schifezza! Dirà che sei fuori di testa, che fai casino, che i vicini si lamentano!
Vera si rialzò lentamente. In testa le si accavallavano pensieri terribili: trattamento coatto, incapacità legale, perdere il lavoro, vergogna davanti a tutta la scuola.
— Dobbiamo muoverci noi per prime, — disse Olga con decisione. — Subito: chiamiamo la polizia, facciamo mettere a verbale lo scasso e il disastro. Riprendiamo tutto con un video. E poi da un avvocato.
— Non ho soldi per un avvocato, — sussurrò Vera.
— Ce li ho io, — Olga prese il telefono. — Chiamo mio fratello. Maksim lavora in uno studio legale, ci aiuterà.
Vera ricordava Maksim vagamente: un ragazzo alto, con occhi attenti, lo aveva visto un paio di volte da Olga. Telefonargli nel cuore della notte era imbarazzante, ma non c’erano alternative.
Maksim arrivò dopo mezz’ora. Esaminò l’appartamento, studiò le fotografie con attenzione.
— Furbo, — disse. — Molto furbo. Creare l’impressione che una persona non sia stabile, e poi farla dichiarare incapace in tribunale. Si libera l’appartamento e si finisce in trattamento coatto.
— Che cosa dobbiamo fare? — chiese Vera.
— Adesso documentiamo tutto. Video, foto, ogni dettaglio. Poi chiamiamo l’agente di zona. Lei scrive una denuncia per violazione di domicilio, danneggiamento e minacce. — Maksim rifletté. — E domattina lei va da uno psichiatra. Volontariamente. Si fa visitare e si porta a casa un certificato che attesti che è perfettamente sana.
— Ma servirà?
— Eccome! Quando sua suocera proverà ad avviare il piano, lei avrà già un documento ufficiale. E le sue accuse saranno diffamazione.
Dentro Vera qualcosa cambiò. Non più paura né disperazione: rabbia. Fredda, lucida. Antonina Fëdorovna voleva spezzarla, farla passare per pazza, distruggerle la reputazione. Ma Vera non aveva intenzione di cedere.
— Sa una cosa? — disse decisa. — Io non me ne vado da questo appartamento. Che faccia pure causa. Per otto anni mi sono ammazzata per tenerlo pulito e accogliente. Mentre Igor spariva chissà dove, io ho intonacato muri da sola, incollato carta da parati, cambiato tubature. E adesso una vecchia carogna vorrebbe buttarmi in strada? Se lo sogna!
Maksim sorrise.
— Questo è lo spirito giusto. Ci batteremo.
Olga scoppiò a ridere tra le lacrime e abbracciò forte Vera.
Chiamarono l’agente di zona. Arrivò dopo un’ora: un uomo stanco, vicino alla pensione, che non sembrava felice di essere stato chiamato di notte. Ma quando vide il disastro, diventò serio.
— Serratura forzata, — constatò, osservando la porta. — I segni di scasso sono evidenti. Chi pensa possa averlo fatto?
Vera raccontò della suocera e delle minacce, sentite da tutto il condominio. L’agente annuì, prendeva appunti.
— Domani venga in commissariato, farà denuncia. Per ora metto a verbale l’accaduto.
Per il resto della notte, in tre, rimisero in ordine l’appartamento. Maksim era sorprendentemente pratico: riparò una sedia rotta, fissò una mensola staccata. La vernice sui muri decisero di non toccarla per il momento: era una prova.
Verso le quattro del mattino si sedettero finalmente in cucina a bere tè.
— Domani sarà una giornata dura, — avvertì Maksim. — Sua suocera non è stupida. Se è arrivata a tanto, è perché si sente forte.
— Cos’altro devo fare? — chiese Vera.
— Primo: dallo psichiatra. Secondo: raccolga testimonianze dei vicini, hanno sentito le minacce. Terzo: bisogna tirare fuori i documenti dell’appartamento. Vediamo se c’è qualche appiglio. Lei ha fatto lavori? Ha investito soldi?
— Sì, — annuì Vera. — Ho conservato tutti gli scontrini. Materiali, idraulica, mobili.
— Perfetto! Questo può contare. Se dimostriamo che lei ha migliorato in modo significativo l’immobile a sue spese, può chiedere un risarcimento.
Al mattino Vera andò al centro di salute mentale. Fece la visita, rispose alle domande del medico. Dopo due ore ottenne un certificato: nessuna anomalia psichica rilevata.
Poi passò dai vicini. La signora Klavdija del quarantadue confermò di aver sentito le urla della suocera. Il vicino, lo zio Griša del quarantaquattro, disse che era pronto a testimoniare: non aveva mai sopportato Antonina Fëdorovna, per il suo caratteraccio. Una giovane mamma, Nastja del quinto piano, confessò che la suocera poco tempo prima le aveva fatto domande su Vera: se avesse notato “stranezze” nel suo comportamento.
— Le ho detto che lei è normale, tranquilla, — ammise Nastja. — E lei ci è rimasta malissimo! Adesso capisco perché.
La sera Vera tornò a casa stremata. Maksim la stava già aspettando con dei documenti.
— Guardi cosa ho trovato, — disse, stendendo delle carte sul tavolo. — L’appartamento è intestato a sua suocera, ma c’è un dettaglio. Igor è registrato qui, e anche lei. Per legge, lei non può vendere l’immobile senza il vostro consenso finché siete residenti.
— Quindi sta bluffando?
— Non del tutto. Può fare causa per lo sfratto. Ma servono motivi solidi. Ed ecco perché le serviva la storia della sua “instabilità”.
Vera rifletté. Quindi il piano era studiato nei minimi particolari.
— Che facciamo?
— Facciamo così, — sorrise Maksim. — Domani lei va dal notaio e prepara un atto di donazione sulla quota di Igor. Se è residente, ha un diritto di fatto. Facciamo capire a sua suocera che lei ha un asso nella manica. E vediamo come cambia tono.
Vera, per la prima volta da giorni, sorrise davvero. La partita era appena iniziata. E lei non aveva intenzione di perdere.
Il giorno dopo Vera si svegliò con la testa pesante, ma con la ferma decisione di andare fino in fondo. Maksim promise di passare a mezzogiorno; intanto lei doveva raccogliere tutti gli scontrini e i documenti dei lavori.
Stava sistemando le carte quando suonarono il campanello. Forte, insistente. Vera guardò dallo spioncino: Antonina Fëdorovna, stavolta da sola, senza la cognata. Aveva la faccia di pietra.
— Apri, lo so che sei in casa!
Vera spalancò la porta.
— Entri pure, Antonina Fëdorovna. Proprio oggi volevo parlarle.
La suocera entrò, guardò l’appartamento rimesso in ordine e strinse le labbra.
— Hai pulito? Brava. Ma non cambia niente. L’agente viene dopodomani, iniziamo le visite.
— Non può vendere l’appartamento finché io sono registrata qui, — disse Vera con calma. — La legge è dalla mia parte.
— La legge! — sbuffò Antonina Fëdorovna. — Vedremo cosa dirà il tribunale quando porterò le prove della tua instabilità!
— Quali prove? — Vera tirò fuori il certificato. — Ecco il referto medico: sono perfettamente sana. Ecco la denuncia alla polizia per intrusione e danneggiamento, con le testimonianze dei vicini.
Il volto della suocera si arrossò lentamente.
— Tu… tu credi di essere furba? — sibilò. — Ti rovinerò! Igor è il mio bravo ragazzo, farà tutto per me!
— Il suo “Igoruccio” adesso è da Kristina e sta cercando dove vivere, — sorrise Vera. — Ieri lei l’ha cacciato. Vuole che lo chiamiamo insieme?
Antonina Fëdorovna tacque, respirando a fatica.
— Sa cosa ho capito? — Vera si avvicinò. — Per otto anni ho avuto paura di lei. Ho sopportato insulti e umiliazioni. Igor diceva: “Sopporta, è pur sempre mia madre.” Ho sopportato. E quando lui se n’è andato, lei ha deciso di finirmi. Ma sa una cosa? Non ho più paura.
— E tu chi saresti?! — strillò la suocera. — Una maestrina povera! Io ti ho dato un tetto sopra la testa!
— Lei ha dato una casa a suo figlio. Io, per otto anni, ci ho messo soldi, energie, anima. Ecco gli scontrini: materiali, tubature, mobili. — Vera posò sul tavolo una pila di documenti. — Trecentottantamila rubli. Il mio avvocato dice che ho diritto a un risarcimento.
Antonina Fëdorovna afferrò gli scontrini, li scorse e impallidì.
— È… non è vero!
— È vero. E se lei fa causa per lo sfratto, io farò contro-causa. Più una causa per diffamazione per le foto e per le accuse di instabilità. E la denuncia per minacce e danneggiamento è già alla polizia.
La suocera si lasciò cadere su una sedia. Per la prima volta Vera la vedeva spaesata.
— Che cosa vuoi? — chiese con voce cupa.
— Niente. Solo che mi lasci in pace. Non venda l’appartamento. Quando mi rimetto in piedi, affitto una casa e me ne vado da sola. Volontariamente.
Rimasero in silenzio per un paio di minuti. Poi la suocera si alzò.
— Va bene, — sputò fuori. — Ma tra tre mesi qui non ti voglio più vedere!
— Ci proverò, — annuì Vera.
Antonina Fëdorovna si voltò ed uscì, sbattendo la porta. Vera si sedette sul divano e si coprì il viso con le mani. Le tremava tutto il corpo, per la tensione.
Maksim arrivò mezz’ora dopo con un sacchetto di pirožki e un thermos di caffè.
— Allora, com’è andata?
Vera gli raccontò della visita della suocera.
— Ottimo, — approvò Maksim. — Ha fatto un passo indietro. Non per molto, ma è già una vittoria.
— Grazie, — Vera lo guardò. — Senza di lei non ce l’avrei fatta.
— Ce l’avrebbe fatta, — sorrise lui. — Solo un po’ più tardi.
Bevvero il caffè e Vera si sorprese a pensare che Maksim le piaceva. Davvero. Non come le era piaciuto Igor, in modo tranquillo e abitudinario, ma in un modo diverso: tagliente, emozionante.
Passarono due settimane.
Vera tornò al lavoro a scuola e, poco a poco, rimise insieme la sua vita. Maksim passava quasi ogni giorno: a volte per portarle documenti, a volte solo per fare due chiacchiere. Un giorno la invitò al cinema.
— È un appuntamento? — chiese Vera, diretta.
— Se lei lo vuole, — sorrise lui.
Vera ci pensò e annuì.
Al cinema guardarono una commedia qualsiasi, ma Vera seguì a malapena la trama. Pensava a quanto fosse strano il destino. Igor se n’era andato, distruggendole la vita, e lei, invece, si sentiva libera. Per la prima volta dopo anni: libera.
Dopo il film passeggiarono sul lungofiume. La pioggia era finita, e spuntavano le stelle.
— Ieri Igor mi ha chiamata, — disse Vera. — Kristina l’ha cacciato definitivamente. Mi ha chiesto di tornare.
— E lei cosa ha risposto?
— Che quel treno è partito.
Maksim si fermò e la guardò.
— Vera, capisco che è presto. Che le serve tempo. Ma devo dirlo: lei mi piace molto. Da quella sera in cui Olga mi ha chiamato.
Vera lo fissò, e capì: ecco un nuovo inizio. Spaventoso e sconosciuto, ma suo.
— Anche lei a me, — disse piano.
Dopo un mese Igor si rifatto vivo. La aspettò davanti alla scuola e la fermò dopo le lezioni.
— Possiamo parlare?
Entrarono in un bar lì vicino. Igor sembrava a pezzi: smunto, non rasato, con una giacca stropicciata.
— Vera, ho sbagliato, — iniziò. — Kristina non era affatto come pensavo. Mi ha… mi ha usato.
— E allora? — Vera mescolò il caffè.
— Ricominciamo. Ho capito che tu sei la mia vera famiglia.
Vera lo guardò a lungo. Ripensò agli otto anni di pazienza, umiliazioni, solitudine. Ripensò a lui che faceva le valigie senza guardarla negli occhi.
— Sai, Igor, — disse con calma. — Anch’io ho capito una cosa: non voglio essere un piano B. Merito di più. E sì, quel treno è davvero partito.
— Ma Vera…
— Addio, Igor. Vivi come vuoi.
Si alzò ed uscì dal bar. Fuori la aspettava già Maksim: si erano dati appuntamento. Quando la vide, sorrise.
— Tutto bene?
— Sì, — Vera gli prese il braccio. — Adesso sì.
Camminarono nella città di sera e Vera pensò che a volte bisogna perdere tutto per ritrovare se stessi. E la suocera non riuscì mai a “farla sloggiare”, perché dopo sei mesi Vera e Maksim si sposarono e comprarono quell’appartamento da Antonina Fëdorovna a metà prezzo: la vecchia accettò di buon grado, pur di liberarsi della nuora “scomoda”.
Quando Igor lo seppe, era ormai tardi. Lui restò a vagare da un affitto all’altro, ricordando la moglie che aveva lasciato per un’illusione. E Kristina? Trovò un nuovo “micetto” già una settimana dopo la rottura.
La vita, a quanto pare, sa dare lezioni. Dure, ma giuste.