I miei genitori mi hanno lasciato con il nonno quando avevo cinque anni e non sono mai più tornati. La mattina dopo il suo funerale, si sono presentati con un camion dei traslochi. Poi mia sorella è entrata, si è guardata intorno e ha detto
L’aria sulla veranda odorava ancora della pioggia di ieri, dell’erba schiacciata e del lieve, dolce amarognolo dei gigli del cimitero che si erano attaccati agli orli dei miei vestiti. Sotto quell’umido freddo di ottobre, però, c’era un odore più antico e profondo—uno che apparteneva interamente alla casa. Era l’aroma del tabacco di ciliegio stagionato, dei […]
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