Mi chiamo Clara Whitmore, e ho capito presto che nella mia famiglia l’amore aveva una classifica. Così, quando mia madre mi ha chiamata tre giorni prima del settantesimo compleanno di mio padre, non mi ha chiesto se avessi voglia di venire. Mi ha detto cosa dovevo fare: controllare i fiori, confermare il catering, assicurarmi che tutto fosse perfetto.
La notte in cui mio padre a célébré ses 70 ans, il a levé son verre bien haut sans même prendre la peine de tourner les yeux vers moi. La salle de banquet était une cathédrale d’ego — des lustres en cristal ruisselant de lumière, des nappes blanches amidonnées semblables à de la neige fraîche, … Read more